Je cherche les mots, mais y'a rien qui sort.
C'est comme si j'étais imbibée du Burkina, comme si la vie africaine s'était sournoisement imprégnée en moi.
Je voudrais écrire des pages, des romans complets. Je voudrais vous dessiner dans le sable rouge pour que vous voyiez le monde comme je le vois maintenant.
Les phrases sont fades.
Le Burkina se vit, se sent. Le Burkina colore et teinte mon âme, désormais.
Je n'ai pas envie d'écrire.
Je vis. Ca s'arrête là.
*** Anecdotes ***
J'ai tué une salamandre.
Involontairement, certes, mais le résultat reste le même : un cadavre écrapou dans ma poubelle.
Je l'ai écrabouillée dans la penture de ma porte. Mon père était fier de moi: "Bravo ma fille, c'est bien!"
Deux mots : choc culturel.
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Ce week-end, je fais de la pâte d'arachides avec Alice. Appelez-moi Skippy.
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Est-ce qu'il était croquant ou crémeux !!!!! j'ai hâte de te voir !
RépondreSupprimerTu n'as pas le goût d'écrire et nous, nous comptons les jours avant ton arrivée.J'aimerais bien manger de ta pâte d'amandes....tu pourras toujours t'essayer d'en faire au pays du sucre d'érable.........OUF......OUF......
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